TRABAJO FUTURO

Esta mañana va por ustedes,
anticipadores de fe, mis precursores de inteligencia,
bebedores acodados en los bares de su destino,
nacidos para mundo al caerse la luz de los faroles;
faroles que tentarán al sueño
a la hora de su descanso;
y tendidos sobre los raíles robustos de sus dudas.
Va por ustedes curtidos en el aura de los silenciosos,
y los sin nombre;
Va por ustedes que no me deben nada y me trataron
con respeto.
Afirmo y hiero que va por ustedes, ciegos y sordos
ante las palabras
elaboradas de los artistas,
seres desconfiados y solitarios.
Me dijeron bien que la poesía no la necesita el ego.
Me dijeron bien que la poesía la necesita el mundo:
fíjate cómo está.
Escribieron en mi alma esa obra de arte
y entonces se borraron,
ustedes que no van directos pero no se detienen.
Viejos, viejos, más que viejos, y apostantes al negro
que subieron hasta la gloria ignorando en la escalera
las señales de advertencia,
les pagaré orgulloso su pensión con mi trabajo futuro
del tamaño de la poesía,
generadores perpetuos de que al llegar a un fin
se empiece algo nuevo.
Con ustedes viviré en un lugar donde se demuestre
que la gente no es tonta,
por más que las paredes del mundo estén cubiertas
de avisos para imbéciles.
Sin rótulos, sin pancartas, sin grafitis: yo les amo.

EN LOS BANCOS

Aquí lo tiene: imagine que alguien de repente le pide que le mire

y le fotografía durante el almuerzo sin esperarlo mientras mastica.

...La cara de la última foto, es la cara

que me ponen a mi en los bancos

cuando voy y pregunto por mis muertos.

FENÓMENO METEOROLÓGICO

La espuma de lavado para el limpiaparabrisas le pone un segundo afeitado a la mañana.

CARTERO

(DE TODO EL DÍA, coño)


I.

En tarde de día de Reyes
y una noche de retraso,
desnudo mi pupila de su lente
ante el espejo-actualizador
(mi telediario es el espejo),
año adormilado, despeinado;
y canoso.
Sombra chinesca la mirada perdida
que ciega.
Sombra chinesca la mirada perdida
que ciega.
Y tiniebla que atraviesa la sien
con nervio el reflejo-tv de mi ausencia en mi.
No queda un escote vivo
que no haya tocado,
con la mano a rayas, con la mano a rayas:
estas lentillas son los cubrepezones
polvorientos
de mis cristalinos.
En acústica de guitarras
el poeta del CD le susurra una letra
a su chica que acompleja.
Lentejuela-interferencia, imagen
y memoria
de una transparencia que perdí.
Palabras, palabras, alimento de mi
sinrazón,
nota, quisiera en clave de belleza,
a leer en rompecabezas
sin destinatario ni luces que escribo.
Jaqueca de metáforas,
jaqueca de metáforas.
Literatura en el cuarto de baño
hace un ajedrez tridimensional
para ser jugado en balsosas blancas
y blancas.

MÁS QUE UN DESEO

‹‹Pero en el mundo
hay miradas de arquitecto que atraviesan
los muros de las fortalezas más celadoras››.


............Era un grafiti hecho por mis ojos.
Era una vivencia. Más que un deseo...

Y lo que quedaba escrito
al experimentar la posibilidad de hombres
y mujeres, que estudian la dimensión
del vacío humano creado, con sólo mirar.

Amurallarse a la medida de uno:
como hice, un arte o un ciencia.

...Pero naipe que se lleva el viento;
si eres enfermo o eres necio.

Cada barrera que el hombre levanta
defiende una riqueza, un habitante;
-no una pluma-, una cultura:
sólo
quien levanta la pared sin descanso
sabe respirar
los valores del muro.

Porque no es cuestión de uno,
en la línea de defensa
somos un ejercito de soldados/ arquitectos
rodeando la muralla, preparados para el asedio,
preparados para el estudio.

Juicio y cruzadas,
fortaleza y ánimo
de cristianos tan psicólogos como tú,
tan psicólogos como yo.

TRAZADA DE GOMAS

La lluvia, Pedro,
tuvo que venir para hablarme
de invasores de carriles contrarios.
La vida como los conductores
deslizándose ante nuestras motos
paralizados los frenos por el agua.
Aguacero, cielo en la tierra,
la forma de los charcos es violada
por neumáticos, azadas en mis ojos
dándole vueltas al agua y la tierra,
ley universal;
y una cochera repleta de uniformes
impermeables, pendientes del día.
El sonido de tanto llover es el ruido
de muchas motocicletas cargadas
para salir a reparto.
Fotografía de carteros con las miradas
caídas al suelo, coches que pasan,
trazadas de gomas
que resecan, afirmativas e hirientes.
A puerta abierta.
La lluvia, esta mañana nos detuvo
con su pronóstico de piedra, de olivo,
de almendro.

-Albanchelero, ¿qué sabes de Pedro?
-Murió hace dos semanas.

FIN